Напленерил столько строк,
Что принес почти без ног,
Сам себя,да листики,
Что пока немыслены.
Интересно,по утру,
Что в каракулях прочту?
Так накуралесил,
Что не помню смысл.
Для художника пленер-
Кисть,палитра,холст да сквер.
Ну а для пота?-
Пиво,сигарета.
Да укромный уголок,
Что б никто найти не смог
Потомучто мысли
Тоже живописны.
Есть лишь разница одна-
Там природа,в них-тоска,
Радость или что-то
Чем делится неохото.
Живописец пишет жизнь,
Литератор ищет мысль.
Вот такая кутерьма
С пьяну голову свела.
Не судите строго- всем своя дорога
Лишь бы небыло на ней
Теплокровности чертей,
А сияли краски созидая сказки!