Сгустилось время. Стали вязки дни,
И ночи бесприютны, неглубоки,
И годы, словно бледные огни,
Мелькают как зачитанные строки.
Тревогою пропитан каждый час,
Сомнение моим сознаньем правит,
И жизнь как будто скомканный матрас,
Уж не фиалкою давно благоухает...
Депрессия иль что-то там ещё,
Но, словно пылью, серою тоскою,
Меня накрыло пепельным плащом,
И не даёт, всё не даёт покоя...
Но всё же, пусть не часто, иногда,
Судьба мне дарит солнце на ладони,
И дней унылых рвётся череда,
И лик сияет ярче на иконе.
Наверно, ради этих редких дней,
Залитых солнцем и покоем тихим,
Бредём мы по дороге из камней,
Назло докучливой, бессмысленной шумихе.