Почему стихи – не письма?
Напишу их и сожгу,
А потом как листик клёна
Вдруг куда-то полечу…
Приземлюсь на край я света,
Может, мир весь посмотрю,
А когда наступит лето –
Над землёю запарю.
Надоест мне это небо
И решусь я наконец:
Прыгнуть в бездну океана,
Там окажется мудрец!
Скажет он, на мостовой,
На заре и в час обмана
Встречу как-то хулигана.
Он окажется судьбой...
Я проснусь, увы, не вспомню,
Что мне снилось ночью...
Может станет это правдой
Или всё же ложью?