Мои часы остановились.
Готовы, сволочи к прыжку.
Они похоже не простили,
они меня со счёта слили
кровавой струйкой по снежку.
Им кажется вполне понятным,
чем я марал своё перо
и сыпал на бумагу пятна,
бессмысленно, безрезультатно,
поставив душу на зеро.
Они уже проговорились -
не приняли моих стихов,
они меня приговорили,
вслух сокрушаясь, что цедили
источник, что давно иссох.
02.01.2022