И день за днём, прокладывая тропы,
по плоскостям протёртым на локтях.
Задумчиво переспрошая: "Кто ты?"
Такой весёлый на совсем кривых ногах?
А он никто! Букетная улыбка,
окурок, брошенный на пыльный тротуар.
Налей мне чаю, на журнальную картинку,
чтоб был он крепким и горячим, как пожар.
Из первых рук, из первых слов – ты как награда.
Не пересказывай портрет своей судьбы.
Мне очень нравится – сирени винограда,
рвать из твоей протянутой руки.
Учись ещё, не прикасаться взглядом.
Под ожерельем ласковых минут.
Поют часы, потикивая рядом,
и может быть, кого-то отпоют.
И заведённые – пробьются сквозь границы,
махая издали подшивками газет.
У всех ушедших – одинаковые лица,
своих имён у некоторых нет...
А кем был он? Засиженный на стуле,
да пятна глаз, а густой копне волос.
Едва квартал вы вместе протянули,
но как-то всё, однако, утряслось.
Забился гвоздь. Развесились картины.
Улыбки снова есть кому дарить.
Ведь действие исходит из причины:
умей забыться, либо позабыть.
Ах, радуга, ах, головокруженье,
ах, недвусмысленная суть цветных одежд.
Испытывая к камням преклонение,
нас лихорадит пресный вкус своих надежд.
А почему?.. Столетия вживалась,
дрянная клетка из бесцветной пустоты.
Вдруг разделилась... И вот тут то оказалось,
что слово "Мы", сошло за "Я" и "Ты".