Осенний сон...
Больная Кострома.
Пестрят дворы не убранными урнами.
Намокли напрочь старые дома,
виднее стали плеши штукатурные.
Молчит бульвар, как будто в забытьи,
листвой усыпан – прыщиками рыжими.
Под крышами надулись воробьи,
на непогоду долгую обижены.
Набеги струй гвоздаты и остры,
и в каждом клёне чудится распятие.
А костромские медные костры
затухли и покрылись сизой патиной.
Небритый парк сегодня не из тех,
играющихся белками да птичками.
И не спасает множество аптек,
которыми все улочки напичканы.
И кто-то, может быть, создаст роман
о том, как размокает под подошвами
забытая властями Кострома,
но всё-таки живущая.
Подольше бы...
И город дышит.
Город не упал
багряным духом осени. И вроде бы
красив и горд, как маленький опал
на Золотом Кольце ручищи родины.
Я по дождю шагаю, по дождю.
С больного неба сыплются мгновения.
Я подожду, ей-богу, подожду
выздоровления.