Порою, строки - как живые швы...
Пусть не твои, но больно даже видеть...
Люблю ли я читать стихи? - Увы...
Но никого я не хочу обидеть...
Стихи - они, чем лучше, тем больней.
Читаешь их, с поэтом разделяя
Их боль от вскрытой кожи... А под ней
Душа трепещет, плача и играя...
Когда стальным кольцом сковало грудь,
Не будешь рад, пусть хоть подарят царство.
Люблю ли я писать стихи? - Отнюдь.
Кому приятно горькое лекарство?
Но я его глотаю вновь и вновь,
В надежде, что ослабят клещи хватку.
Успеет ли запечься в ранах кровь?
...Я отношусь к творенью как к припадку...
Зачем я вдохновения ищу,
Когда оно приносит столько боли?
Хочу ли я писать стихи? Хочу!
Молю, чтоб снова дозу мне вкололи
Пьянящей, обжигающей, густой,
Опасной, изумительной отравы!
Я допишу стихи... И вновь пустой.
И лишь шепну вам: "Да, вы были правы!"
Читай стишки простые и пиши,
Не суйся вглубь. Лишь там, где брод проверен.
Поэзия - наркотик для души.
Подсядешь на него - и ты потерян.