чувствуешь себя кем-то вроде нелюбимой дочери.
приходишь в поликлинику, становишься в очередь,
чтобы выписать справку, что ты не дура.
врач смотрит подозрительно: может, всё-таки дура?
может быть…
вот вам, детка, таблетка, вот вам микстура.
да-а-а, делишки не очень…
если б еще не осень…
машешь крылом, словно жар-птица-синица:
да гори оно всё…рыжим костром!
и взлетаешь.
и мир мельчает, как покинутый аэродром.
где-то внизу остается твой дом,
осенний дождь,
поликлиника,
подозрительный врач,
таблетки,
беспомощность,
плач…
и многое еще не поздно.
а впереди – только звёзды…
звёзды…
а потом понимаешь: ты спишь, и тебе это снится.
открываешь глаза.
встаёшь.
окунаешься в быт.
утопаешь в нём дочерна.
чувствуешь себя кем-то вроде нелюбимой дочери.
бьёшься за каждую каплю жизни с утра до ночи и…
тут сказка кончается.
или, может, всё-таки быль?
может быть…