Рисую розы цвет багровой тушью,
И связываю маслом лепестки,
Где света нет, почти внизу - погуще,
И малахитом дымчатым листки.
Ещё пока не жив цветок - он в коме,
Но пару линий солнечных лучей,
И вот передо мною мой знакомый,
Цветочный царь и свет моих очей.
Так и сонет - строка к строке - узоры,
Между собой не связны никак,
Но только штрих, и предо мною горы,
И я уже не живописец - маг.
В фантазиях всё просто - кисти, краски,
Но нет ума, то нет меж ними связки.