Из залитого светом сна без сюжета и линии,
Хроматически отфильтрованного бережно, тщательно,
О пространствах, о языках, состояниях, городах и сборках,
Которых не было и не будет — они пронеслись вечной вспышкой,
И каждый подобен живой секунде из щедрого прошлого, —
Я проснулся в лёгком ознобе, взглянул на снег и на крыши,
В бело-бежевой деревянной шкатулке снова пусто и холодно...
Так сознание было поедено страшной тоской по нездешнему,
Какой уж бывало до сердцевины поедено прежде десятки раз.
3 января, 2022 год