Ловишь на звук,
на стук.
Гости незванные,
старая колыбельная –
закружит тьмой нечаянной
до утра,
до рассвета...
До снов, которые были, но не сбылись,
до распахнутых окон
и крыш, что зовут птичьими голосами.
До крыльев,
упругих черных ветвей,
ползущих змеистыми тенями,
до забытого «Танцуй!».
Словно не спал,
словно не был.
Ломал руки,
прорастал забытым ликами
на иконах
и в зеркальных отражениях.
Приходил на зов,
уходил прикаянным,
покаявшимся,
спасенным –
как в первый раз,
как в первый дом,
как в самый благословенный
проклятый
час.
__________________________________
Автор иллюстрации (с) вишнёвый звон