Она не говорлива, а тиха…
Как свет луны немеркнущий, особый.
Она на кухне пахнет свежей сдобой,
Она заботу ценит как меха…
Она прикосновенна, как дитя,
С доверчивостью ненасытной страстью,
И босоногим теплолетним счастьем
В причудах милых радостью шаля.
Она немногословна.
В тишине
Так хорошо читаются пристрастья -
Ладонь в ладонь, запястие к запястью…
Молчать в два сердца, на одной волне…
Касаться взглядом, краешком души…
Чуть осязая, то схватив до стона…
Полутона, задумчивость, истома…
До этого ты будто и не жил…