Сколько было их, календарей? – Солнца колесо не заржавело.
Стал хоть кто-нибудь хоть чуточку добрей?
Впрочем, ну, какое моё дело…
У соседей сыро и темно, кажется, корова околела, –
что-то не мычит уже давно.
Впрочем, ну, какое моё дело…
Зимний день и короток, и рдян, от зари и до зари – улыбкой милой.
Но по-стариковски вечер пьян, чуть кряхтя, рассчитывая силы,
добредёт до первого огня, выдохнет морозным стылым паром:
“Что, не любишь, старая, меня? Говорил же я тебе, что мы не пара”.
Впрочем, мне и дела вовсе нет до твоей хворобушки. Жду ночи.
Звёздный плащ и в золотой косе – сказкой сказок –
(узнаёте почерк?) – ленты серебряные.
– Молчи! – Будем прясть с тобою светы шёлка
белого безмолвия. В ночи легче лёгкого теряется иголка,
рвётся разговора чудо-нить, шорохи да шёпоты не смелы.
И так хочется кого-нибудь любить.
Впрочем, ну, какое моё дело…