Цветут каштаны. На ветвях огарки.
И замирают тысячи сердец.
Ведь он играет в этом старом парке,
счастливый Штраус, сын, а не отец.
Что из того, что он отлитый в бронзе.
Я вижу из трамвая свет лучей.
Похожа на сияющее солнце
вот эта скрипка на его плече.
Шиньоны и изысканные позы.
Собраться вместе – маленькая месть.
Здесь женщины – поклонницы и музы –
стоят на пьедестале. Место есть.