Моя башка так тяжела,
ну словно мыслей в ней – под пуд.
И где их только нажила,
пока я спал мертвецки тут?
Всё слиплось в ком, не разлучить;
понять хотя бы – кто я, где?
Куда бежать, вдруг что случись?
А чую: точно быть беде.
То ль перепил, то ль переел…
Ох, так паскудно поутру!..
А был вчера так весел, смел…
Да… просыпаться – страшный труд.