Слово за слово цепляю я ручкой,
Словно бы петли на спицы цепочкой.
Дальше искусно плетётся узор,
Сам по себе зарождается вздор.
Так и не скажешь, что это стихи,
Но на бумаге они не плохи.
Вроде и смысл в них есть иногда,
Даже читать их приятно слегка.
Зато сколько лени приходится гнать,
Чтобы хоть строчку порой написать.
Да, надо ещё тишину и покой,
Чтоб в мыслях поймать жужжания строй.
Не лёгкая это работа поэта,
Возникнет причина другая и эта.
Под «зад» иногда получаю пинок,
Божественной воли это кивок.