Нет,
Поэзия - не слова на листе,
Это не рифмы в строчки,
Это всей жизнью дотла истлеть,
Когда уже нет мОчи,
Это не просто гобой в главе
И не объём страницы,
Это борьба в одной голове,
Там, где живые лица,
Там, где эмоций бунтарь-поток,
Это в грудине гвозди,
Это печаль того, кто не смог,
С солнца упав на озимь,
Встать на колени, шепнуть: «Прости!»,
И отшатнуться в стужу,
Это без слов молчаливый стих
Тех, кому ты был нужен.