Никто из ушедших не снится, никто не приходит...
Не знак ли, что там хорошо у них всё и покойно?
Не знак ли мне это, что жизнью загробной довольны,
И то, что у Бога душа обретает свободу?
А что же так больно, когда вспоминаю их лица,
Что слов сожалений моих никогда не услышат,
О том, что лишь смерть к безвозвратному сделала ближе,
А всё, что при жизни - лишь малые счастья крупицы?
Понять это всё очень трудно, чтоб прямо до сути...
У жизни прозрачное всё таки кажется странным.
(Зачем мы друг другу наносим взаимные раны
И только теряя, жалеем о каждой минуте?)
Ведь в каждом моменте сложиться могло - по другому...
А лишнее доброе слово - не стало бы лишним.
(И этих стихов не прочтут и уже не услышат.
А жить как-то надо со всем этим сердцу больному.)