***
Нам не снятся давно разноцветные сны,
Мы давно не блуждаем при свете луны,
И о Сказке уже не мечтаем...
Всё о будничном, лишь, рассуждаем.
Потому как давно распознав этот свет,
Мы постигли, с тобой, что загадки в нём нет:
Он и прост, и банален, и скучен,
И как азбука нами изучен.
Оттого мы, в обыденных наших речах,
Рассуждаем о разных пустых мелочах:
О погоде, о ценах, о быте...
И не ждём в своей жизни открытий.
Мы не ищем давно уже новых дорог,
Избегаем ошибок, волнений, тревог.
И взирая на буйство людское,
Одного только жаждем — покоя...
Но бывает подчас, когда в доме темно,
Постучится внезапно к нам кто-то в окно:
То ли дождь, то ли град, то ли птица...
И всю ночь нам с тобою не спится!
И опять вспоминая свой пройденный путь,
И найти в нём пытаясь и смысл, и суть,
Прозреваем: далёкой порою
Упустили мы что-то с тобою...
И колотится мысль где-то там, у виска —
Что была наша Сказка порой так близка,
Так открыта порой, так доступна...
И какая-то боль неотступно,
Под казалось бы, толстою кожей,
Снова сердце и мучит, и гложет...
***