Бывало в вечер, под лучинкой света,
Когда уже и без нее темно;
Входили в позу ярого поэта,
И начинали колдовать пером.
И сколько было в этом вдохновенья,
Как будто все иллюзия — игра;
От грациозного в чернила погруженья
До запаха дубового стола.
И наполняло колоритом стены
От мастерства писательской руки;
Соединялся воедино разум с телом,
И полыхало все огнем внутри.
И до рассвета просидев, и с пеплом,
Как старые друзья снова одни,
Поэт и тлеющая медленно лучинка света-
Намного больше знают о любви.