Боль отучает складывать слова
В мозаику томления и цвета.
Слеза уже совсем не солона,
И выдох ядовитее навета.
А всё, чем жил,осталось, видно, там,
Где время заросло цветущим лугом,
Где, словно в снах, по травам и цветам
Скользят умерших тени друг за другом.
Я чувствую - им хочется сказать
О чём-то личном и неповторимом.
Но, кротко заглянув в мои глаза,
Они беззвучно проплывают мимо.
И лишь одна глумится надо мной
И взглядом жжёт, как беса или чёрта,
И не плывёт, а пятится спиной
Туда, где жизнь сомкнулась с горизонтом...