Я вырастаю из своих стихов,
Как мотылёк из куколки весною.
Созвучья так удачных прежде слов
Уже не блещут больше новизною.
Как старенький пиджак не по плечам,
Как юность за заброшенной калиткой.
То , что писал и плакал по ночам
Теперь читаю с лёгкою улыбкой.
Как прежние стираются грехи,
И как тускнеет старая монета,
Теряют свежесть старые стихи,
Но сколько в них души, добра и света!
Они как уходящая любовь,
Наполнены теплом и вдохновеньем.
Я вырастаю из своих стихов
С каким-то непонятным сожаленьем.