Заметно жизнь прошла.
От мальчика до старика
дорога длинная, длинней
от мальчика до мудреца-
последний превращается в комок
земли ,а первый в жерди.
Религиозный взгляд
бросая лишь на тень
от низкой тучи -на
проливные мощи , на
яблоневый тихий цвет.
И женщину, целующую вишни.
Возможно, смерть банальна.
И то, что предстоит
нисколько не освещено
ни Оригеном , ни
благою вестью .
Подсунутая липа Римом ,
затем , чтоб я дрожал
и не любил тебя,
как муж способный к клятвам
и сдерживанью рифм ,
когда твоё тепло
последнее,что чувствовать согласен.
В итоге ничего не будет.
От вкуса пота дух
переселяется на склоны Геликона,
и собирается воспеть
виток тоски обыкновенной,
холодную процессию молчанья
к водам Тибра
состриженных волос . Молись
неведому кому , зачем,
чтобы ты умер весь
не будучи распятым,
не будучи с креста сошедшим .