С луны сдувает неба веер
песчинки завтрашнего дня.
Часы показывают север,
а компас - полночь. Для меня
азы смешались, буки, веди,
створяя рамы в аналой,
где снеги слов летят на ветер,
но хватит Библии одной -
чтобы узреть Звезду на небе,
мезузой меченный косяк,
как тело в преломленном хлебе,
сопя, покоится в яслях,
метель, бушующую где-то,
царей волхвующих дары,
и нет божественней сюжета
Его Величия игры,
покуда Сам, распятый в призме
зрачка, рассеивает прах,
покуда время есть у жизни
пылиться снегом на вихрах.