По стылым облакам
плывущая скорлупка,
на парус из бинта
смотрю издалека.
Засвеченный декабрь —
как зябко,
всё так хрупко —
проезд без пятака,
и ёлка у ДК.
Летучий ялик мой
из "гредкого" ореха,
пропавший той зимой,
где папа молодой,
домой, домой, домой,
в борту твоём прореха,
не бойся, я с тобой,
швартуйся на ладонь.