Где тот, радостный, труд

   

Рука – есть продолженье мозга,
И человека создал Труд,
Не в том контексте, что промозглость,
Та, от которой люди мрут,

Но и от этой, впрочем, тоже,
Кто ж это станет отрицать? –
Чтобы укрыть свой торс рогожей,
Её ведь надо где-то взять…

Кто мы с тобой на самом деле?
У нас ведь мозг и руки есть…
Почто же так мы оскудели? –
И, наконец, хотим мы есть…

И есть, и пить, да и прикрыться,
Рожать, воспитывать детей,
Творить, любить и насладиться,
Своим трудом, и жизнью сей.

Что за разлад меж них творится?
Меж мозгом и моей рукой,
Рука не тянется трудиться,
Мозг удалился на покой…

И кто тот монстр – труда убийца?!
Какая моль мой мозг грызёт?
Уж не взлетит душа, как птица,
Прощай трудящийся народ…

Мой мозг грызёт сия паскуда,
И дремлет праздная рука,
Так жизни взяться неоткуда,
Прощайте грёзы навсегда…

И превратились люди в быдло,
Копыта вместо рук у них!
И поглотила мозг КО-ВИДла,
И ГЕНИЙ ТВОРЧЕСТВА поник…
01.01.22.

И превратились люди в быдло,
Теперь им можно понукать…
Ну как же всё мне здесь обрыгло,
Куда от этого бежать….