А судьба пишет книгу жизни неровным почерком,
Может мелко и сжато … А, может, с красивым росчерком.
И вставляет в неё незатейливые загогулины,
Чтобы сгладить немного горечь житейской пилюли.
Чертит линии в книге, зигзаг, ну а чаще волнистые,
От того-то пути наши в жизни всё больше тернистые.
А бывают моменты … совсем неразборчивый почерк.
И не знаешь, получится что … роман или очерк.
А из знаков в конце предложений одни лишь вопросы.
Что ж такие нюансы бывают у жизненной прозы.
Нет, конечно, встречаются точки в ней и многоточия.
Только вот нам потом вспоминать об этом не хочется.
То читаем взахлёб, а, бывает пылится на полке.
Иллюстрации яркие в памяти нашей надолго.
Чёрно – белых страниц, как и будней, конечно же, больше.
Только с каждым мгновением книга становится тоньше.
Среди всех персонажей находим любимых героев,
Кто в отдельном сюжете, а с кем-то своя история.
Ну а самые главные в каждой странице с нами,
Несмотря ни на что, в унисон мы стучим сердцами.
Все впервые живём, и, конечно же, мы - самоучки.
И, как можем, по буквам читаем судьбы закорючки.
Как красивое слово, почувствуйте всю прелесть мига,
Никому не известно, как быстро допишется книга.