Выпал шанс и грешить, и каяться,
нацепив за всю жизнь репья…
Месяц рогом во тьму втыкается
опрометчиво, второпях —
так и ты: то во мраке шастаешь,
то по лезвию мчишься в рай,
а хотелось упрямо счастья лишь!
Да крупицу найти добра —
своего. Своего — не общего!
Чтоб в ладонях его хранить.
Но желанье давно усопшее,
как увязший в земле гранит…
Ищешь то, что другим потеряно
и взбираешься на Монблан?
Вот бы жить не в лачуге — в тереме!
Но не выпал тебе карт-бланш…
Что утрачено — не срастается
и быльём проросло давно…
Не угадано жизни таинство.
Да и смысл его так ли нов?
о7.12.2о21 21:о2
Экспромт