Я нарисую алой кровью твой портрет,
В глубоком , мрачном,грязном, подземелье.
И если видишь его, значит меня нет,
Тут несомненно,песню ангелы мне спели.
Здесь прожил я последние года,
В верху решетка, черствый хлеб с водою,
Но о тебе не забывал я никогда,
Мне твой портрет был путеводною звездою.
И свет в решетку видел , не в окно,
Что красовалась надо мною ,словно солнце,
В подвале было сыро и темно,
Как будто кто то занавешивал оконце.
Так постепенно к мраку я привык,
Как привыкают к кошке и собаке,
И вскоре понял , все, теперь кердык,
Остатки жизни пролетят во мраке.
Я часто вспоминаю твой портрет,
Что подарил тебе на день рожденья.
И подарив к портрету с розами букет,
Я целовал тебя с глубоким наслажденьем.
Пришла война на мой и твой порог,
И я ушел в далекие туманы,
Но не уйти конечно я не мог,
И помню вечер наш с тобою пьяный.
На берегу сидели долго у реки,
В закат глядели медленный и алый.
Дня через два , а может через три,
Уже одна его ты провожала.
А я ушёл и больше не вернусь,
Как лист опавший медлено с березы,
И на душе осталась только грусть,
Да по щекам катившиеся слезы.