всё так и будет,
и на металлических качелях просьб,
вырывать себе пальцы клыками,
смешно расставлять силки на капканы,
в надежде поймать своё право,
смотреть вкривь,
да вытечет третий глаз,
по самые руки, суставы, заноют в локтях…
у каждой косы травой остановка,
у каждой могилы поклон до мозолей земли,
каждый, пока жив, памятью отзовётся,
ему в скором времени памятью стать другим,
вырвать клок песни,
как дар,
облачённому слышать…
пусть не ко времени спета под ангельский хор:
в замешательстве смотрят безвинно убитые,
по ком слёзы текут лишь росой, да смолой…
всем мёртвым по жизни, живым по скорби,
и лежать в строю памяти приказа без,
любовь не хлопнула памяти дверью,
за порогом взлетает душа, не гнев,
она не взяла с собой ни чью песню,
и любовь, что жила в ней, оставила дома,
облака постелили ей пух в синем небе,
да налипла коростой короткая память…
а кто жив, так продолжает и жить,
а кто не любил, всё оставит по прежнему,
кого лечили – пусть чаще приезжает проститься,
кого уже нет, пусть не ложится снова в могилу,
а в небесах усмехается бог,
вверху у себя вылечу вас покалеченных,
дал память вам, да видно зря,
не туда её тратите…