Моему любимому поэту
*
Чёрные трубы коптят над Москвой.
Стаял ручьём снегопад.
Только вчера мы гуляли с тобой
там, где снежинок парад
стройными падал рядами на пол,
где наш писатель стоял.
Пушкин поставил бутылку на стол.
Стол, за которым ваял.
Образы были такими, как он
их представлял сам собой.
Саша смотрел свой рождественский сон.
Бог пролетал над Москвой.
Пальчиком тронул уздечку судьбы.
Кони помчались в галоп.
Сколько тогда шло за ним голытьбы.
Снег опускался на лоб...
*