Был новый год. Она мне написала.
Я позвонил, и завели мы разговор.
Все рассказал, как мог, она спросила.
Узнал, что идеальная любовь – то приговор.
Согласен, в мире редко так бывает,
Что люди вместе и живут душа к душе.
Все время как-то что-то вылезает,
Но по-французски это лишь туше*.
Я не прошу признаний, просто рассуждаю.
Как понимать любовь, когда та идеал?
Познавших жду ответ. Но чаще отмечаю.
Он, каждый, улыбался, загадочно, молчал…
Быть может я чужой**, возможно недоразвит,
Я не готов принять и не приму тот факт,
Что с помощью насилия любимую неволить
Позволено, давить, терзать, таков стандарт.
Наверно, ошибаюсь, опустим словоблудие.
Но знаю, есть любовь, живущие в любви.
Есть он, она - Они, семьи очаг в беспутье.
Всевышний их храни, за их любовь храни!
*прикосновение, укол
**в контексте, ксеноморф (с гр. «странная форма»)