Бумага всё стерпит. Пиши мне, мой друг, пиши.
О том, как скучаешь, о том, что ждешь встречи, но...
Я письма твои сохранила в старом трюмо,
Где ключ от замка – тихий стражник чужой души.
Слова как заложники белой глухой тюрьмы.
Чернила не смыть ни дождём, ни святой водой.
Минутные чувства с пометкой «навеки твой».
Я знаю всю правду, но я не люблю взаймы.
Бумага всё стерпит? И ложь, словно злая мгла,
Тонюсенькой струйкой нам в души пускает яд.
Ты помнишь, конечно, что рукописи не горят.
Но письма – всё ярче. Я прошлое в них сожгла.