А ты не думай! Бери и делай. Легко сказать вам… А что бери?
За что хвататься? Стою несмелый. Да там снаружи, что и внутри, –
метель метелей как Песня Песней – бело и чисто, легко и влёт.
Смеёшься, что ли? – Да нет, не весел, а улыбаюсь, – душа поёт.
Ах, святки, святки… С зимою в прятки играю будто. – Нет, не найдёшь!
День – по минутам. А сам? В порядке? И лучик солнца – что острый нож –
по краю неба, сугроба, в окна, к губам солёным, за воротник,
снежинкой тает. – О, вот он! Вот вам – небесной манны – зиянья миг.
Метёт и нежит. От снежной пыли – быль сновидений – в немую явь.
Любили долго, почти забыли, откуда плыли, куда. Но вплавь –
по океану, белее боли, – почти что то же, что сердца влёт.
Метели пели, летели… Соли насыпал дворник, с песком, на лёд,
и я очнулся, чуть поскользнулся. – Ах, да, я дома, а в доме – кот.
Заждался? То-то… А я вернулся! Я возвращаюсь к тому, кто ждёт.