(ироничное)
Стихи мои – подсолнуха цветы
По форме – словно лепестков корона.
А зёрна смысла там у них внутри,
Порой он мелкий, а порой - огромный
Стихи дарю тем, кто оценит их,
Кому-то ими я глаза открою,
Пускай похож на бред обычный стих,
В своих ищу я смысл, как Шлиман - Трою.
Да, критику готов я воспринять.
И с критиком мне легче тексты править,
А вот на критиканов мне плевать.
Их «фи!» и «трэш!» мне вечер не отравят.
И я кладу свой письменный прибор
На записных приблудных словоблудов.
Чихать хотел на их я приговор,
Стихи не продаю я, вон отсюда!
Пришли полузгать семечек чужих,
Кичась своим полу-изящным вкусом,
Всё масло выжать, а оставить жмых
И всяческий словесный хлам и мусор.
И после них лузги и шелухи
В умах незрелых остаются кучи.
Дались же им поэты и стихи!
Им жёлуди жевать куда как лучше.
Поэта труд дано не всем ценить
Нет смысла к их прислушиваться трёпу,
Судья тут я, а им путь предстоит
Кому-то к чёрту, а кому-то, в *опу.