Ко мне приходит немота,
до немоты звучало слово,
оно, наполненное кровью
старалось вырваться из рта.
Не застревало на губах,
летело вольно коридором
и в коммунальном общем оре
за совесть билось, не за страх.
Пусть и неУмно было как
я неумён сам был когда-то,
оно жило как простоватый
на поле некультурный злак.
А в нём была вся соль земли,
все снятые со сливок пенки,
солоноватые оттенки
вкус неплохой приобрели.
Но книгу взяв, рванул я ввысь,
такое чувство, что умнею,
что извлекать уже умею
не только слово, но и мысль.
Где мысль просторна там слова
совсем другой - иной природы,
и под влияньем новой моды
их стали в странность превращать.
И чтоб в теченьи общем плыть
я тоже выскажусь - кринжово,
пусть с чьей-то кальки пережованное,
а как иначе умным слыть?
А умным - горе от ума,
их слово вряд ли успокоит,
молчанье золотого стоит
и проще жизнь, когда нема.