Вас умоляю: Скажите люди мне.
Что – же творится, на родной земле?
Да неужели прошлое забыли?
Когда в согласье мы и в мире жили?
Будто картёжника, всех стала мучить страсть.
Как больше хапнуть, занять покруче власть.
Им наплевать, что там творится, за порогом.
Не стать им, в этой жизни Богом.
Всем быть друзья, и вам, и мне.
Зарытым в ящике, в земле.
Пусть будет с досок, ящик мой.
А их…возможно золотой.
Но их, простой народ обсудит.
Пройдёт – прочтёт, под ноги плюнет.
Прощенья выпросит у Бога.
Шепнёт: Туда ему дорога.
К моей могиле подойдёт.
Цветочек полевой сорвёт.
Скажет слова, за упокой.
Цветы положит на холм мой.
***
Вчера смог Богу позвонить.
(Про Ельцина хотел спросить.)
В аду у чёрта обитает.
И Горбачёва поджидаёт.