Чувства- яды душевной боли,
Намотай, как кишки на рукав.
Невы длинные. Повесится что ли?
Выдержат тело, но не держат мой нрав.
Вы меня усыпите, попытайтесь заткнуть.
Нет! Лучше отрежьте мне руки!
Часто ночами пытаюсь безуспешно уснуть.
«Тебе нечем заняться? Это от скуки!»
Себя, иногда, ненавижу, хочется кожу содрать.
Злоба съедает, бью о стену хрупкие вещи.
Ногти вонзаю в грудь, сердце чтобы достать,
Проверить работу, заклеить парочку трещин.
Я настоящая? Может шутка, дурной маскарад?
Сердце? Бьется, еще вертятся в нем шестеренки.
Наверное, лучше в шкафу хранить хрустальный наряд?
Или лучше для новых стихов искать заголовки?