Писать о чем то, о высоком,
Дела мирские, не дают.
И не моргнешь порою оком,
Как в что-то светлое плюют.
Совсем невежды осмелели,
Как будто их пора пришла.
Сказали то, что захотели,
Не наказуема хула.
В глаза заглянешь и не знаешь,
Чего же дальше ожидать.
А как послушаешь, гадаешь,
Каким набором отвечать.
Скатиться тоже до скотины,
Душа и сердце, не велят.
По духу вроде бы едины,
Но разно люди говорят.
Не уж то русских слов не стало,
Красивых, метких, озорных.
Бывает мелят, что попало,
Под видом истинно блатных.
И этой грязью мир поганят,
Из них же он и состоит.
И тех кто чист, бесстыже ранят,
Душа у них потом болит.
Что ж ожидать от жизни дальше.
Коль не прибегнут к чистоте.
И так она вокруг из фальши,
Как на запятнанном холсте.