Каждый раз
Девятого числа,
Ворошу я память
Острием ножа,
И рана детская нозит,
Не помню деда своего,
И рук его усталых-пустота,
И старческой походки- немота,
И нежность деда-глухота,
За палец за один, как за ладонь,
Не знаю, не цеплялась я,
Играя с ним,
Колен я дедовских не помню,
И щетиной колючей,
Не смешил меня,
И ласки именно его,
Не ощутила я,
Нет, мой дед не стар,
То фото сороковых,
Высок, и молод, смуглый,
Красив, подтянут , в форме,
На пароходе он стоит,
Привет нам с Волги шлет
Остался там,
и только фото тех военных лет,
Для нас потомков
Впечаталось навечно,
И сердце до сих пор скорбит...
И память о войне, девятого числа...