Где же он, тот мужчина мечты,
Понимать по глазам чтобы мог,
Чтобы с дрелью, с машиной на "ты",
А в постели чтоб был, словно бог.
Ну не бог, но чтоб дрожь по рукам,
Чтоб от губ его напрочь слететь,
И дыханье делить пополам,
И от страсти животной звереть.
Чтобы ревностью не изводил,
Пока пью я с подругой вино,
Чтобы нежно за глупость журил,
Чтоб со мной хохотал над кино.
Я давно подвела сей итог:
Наяву не бывает чудес.
Если мачо, брутал- то жесток,
Если ласков в речах, то подлец.
Если ж нежный и чуткий поэт-
Значит, руки из ж..пы растут.
Он в театр иль на балет,
Дрель ему неизвестный продукт.
Если ж полку прибил он на раз,
И смеситель приладил легко,
Значит, он приземлен, как КАМАЗ,
Ему борщ, ему секс и пивко.
О высоком бесед не поймёт,
Размышленья о чувствах - о нет!
Но костёр он молчком разведет,
И себе приготовит омлет.
Не бывает чудес. Все в одном
Невозможно по жизни найти.
Выбирайте, с кем жить, чтоб потом
Не жалеть о совместном пути.
30.01.21