Стихи стихают, как ветер, который в кронах шумел.
Свистел в проводах, в голове, как будто бы право имея.
Я слушал порывы, как речь, разгадать её не умея.
И вдруг… кто-то стёр с доски все белые буквы и мел.
И руны, вроде огненные, тоже оказались лишь мелом,
Как наша любовь – ты стёрла её с доски, как мел – одним махом.
А я считал её музыкой, написанной Блоком и Бахом,
Стихом, душою начертанным! – а не пальцами и не телом…
По взмаху руки твоей отправились Бах вместе с Блоком
Куда-то в юдоль унесённых ветром Маргарет Митчел.
Осталась наша любовь просто неоконченной притчей,
Милым эссе, Издателю не подошедшим по срокам.