Все мы родом из деревни,
Сотканы из трав хмельных,
Из народных песен звонких,
Из колосьев золотых.
Вижу домик в три оконца,
Во дворе -старушку-мать,
Покосились все воротца,
Как тут нам не горевать!
Мрут деревни друг за дружкой,
Зарастают там и тут.
За березовой опушкой
Больше люди не живут.
Нет полей пшеничных больше,
Скотный двор давно молчит.
Оттого мне стало горше
И душа болит, болит.