Мы все уходим, без сомненья,
туда, куда уводит рок,
и за спиной стихотворенья,
как крылья краткого прозренья
и заблужденья между строк,
слетают на печаль дорог
и там лежат забытой тенью.
А те страстишки, что горели,
как факел, освещая путь,
сметаем под подол метели.
Мы позабыв, чего хотели,
идём, чтоб на себя взглянуть,
и наконец увидеть - суть,
но видим плохо - еле-еле.