Метёт январская метель в моём столетье,
В моём дворе,в моём окне,в полночном свете.
На клёне высохшие листья не остались,
А были вечно хороши - так им казалось.
Но пусть - январь и пусть - метель с её столетьем
И ночь, и небо в монотонном белом цвете,
Ведь, семь минут и тридцать пять секунд - не мало,
Короче ночь, длиннее день. Так показалось.