В голых стенах ноября
слышен зов монастыря,
свету молятся деревья
ночью возле фонаря.
Липнут к тёмному окну
сны про мир и про войну,
над землёй ночные звёзды
возглавляют тишину.
В серый утренний туман
я вхожу как в древний храм,
за собой таскаю душу
по священникам-ветрам.
Верю, что насквозь её
поздней осени копьё
не пронзит,
сверкнёт метелью
в ранней стуже остриё,
направляя жало в грудь,
станет шаг тяжёл как ртуть...
Но дорога будет в помощь
оттого, что верный путь.