Мыслей грустный сброд скинь,
не проси у ночи элегий,
ветер бродит задумчив, как Бродский,
а луна колесом от телеги
покатилась в ночные кюветы,
всё, не выбраться ей из оврага,
блещут звёзды, как будто монеты,
льётся полночи грустная влага,
обтрепалась душа, как манжеты,
где веселье, где вера, отвага? -
у стихов прокисают сюжеты,
дождь стучит бесконечно по жести,
совершаю напрасные жесты,
не могу больше сделать ни шага,
как устал я от злых происшествий,
как души потемнела бумага...