Мы только гости в этом мире,
А посмотрите, что творим.
Везде бардак, как в собственной квартире.
Мы только гадим, где хотим.
Война- оружие прогресса,
А человечесто в нём грязь.
Что можно, как навоз из хлева,
Спокойно очень убирать.
На волосок стоим от смерти
И все плодим её под час.
Как будь - то радость в том конверте,
Что вот радует наш глаз.
Нет ничего в нас здесь святого,
Отцов и матерей гнобим.
И говорим, что в том такое,
Сук рубим на котором сидим.
Смерть выпустили на дорогу,
Она сейчас там как своя.
То вот подставит кому ногу,
То в кучу всех, как воз хламья.
Мечтаем в космос вот забраться,
Вот с этой техникой любви.
А нас везде надо опасаться,
Мы здесь друг - другу вот враги.
Что ж, собирайте плод бесценный
На своей Матушке- Земле.
Коль взгляд у нас такой надменный,
То лучше здесь, чем там везде.
А что такое наши церкви,
Лишь смотрят всё по сторонам.
А жизнь священна лишь при смерти,
Тогда лишь отпевают здесь и там.
А надо отлучать от мира,
Того, кто лишь подумал о войне.
Ведь жизнь- она то ангел Бога,
Всегда должна быть на высоте.
Что вам писать, вы плод разврата
И это наш дом, где мы живём.
Смотрю и не вижу капельки возврата
К той святой жизни в нас во всём.