По улице моей который год
Звучат шаги - мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход
Той темноте за окнами угоден.
Белла Ахмадулина
У старых и обшарпанных дверей
топчусь, переступив с ноги на ногу
сто тысяч раз. Но в голове моей
стоят силки и отпустить не могут.
За этой дверью - дом. Мой милый дом.
С хрустальной вазою и рюмками в буфете.
С уютным абажуром над столом.
Там сочинения вождя на полке третьей
в шкафу огромном, что до потолка.
Диван прикрыт ажурной синей вязью
и мятыми подушками слегка.
Хочу войти туда, перекрестясь я.
Услышать половицы тихий скрип,
почувствовать родной до боли запах
от печки, что поленьями искрит.
Где мама оживленно спорит с папой,
варя на свете самый вкусный борщ.
Весна нещадно солнцем бьёт в окошки,
за ними очарована собой,
купается в лучах Маруся-кошка.
Я вижу детство в сотнях тысяч снов..
И эта дверь мне не дает покоя.
Вот вновь стою, топчусь. Опять весной...
Но дом в который раз мне не откроет.