.
Вы снова с валенком на голове с утра
И левой бровью Вы несёте миру ветры;
И Фридрих нянчит в вёдрах осетра...
Такими шутками куётся век незрелый
И он не знается со мной осточертело,
И Вы не слышите меня осточертело –
Немой рожок в гремящем Курукшетра...
Но в девятнадцатом часу покой нисходит
И дарит Девятнадцатым столетьем
Безумный век, безумные народы;
И вас ломает, будто пьяницу с запоя,
И Фридрих вынимает пистолеты,
И мы стреляемся на брудершафт и роем
У Ваших ног друг другу по могиле...
Но Вы садитесь вдруг за фортепьяно
И мы стоим в слезах, как кони в мыле...
И мы клянёмся не забыть ничто,
Как тот осётр, нарубленный по вёдрам,
Что отзывается на «конь в пальто»,
Но свято верит, что идёт по Волге
И обязательно до Каспия дойдёт –
Засолен, ну, а кто не без изъяна?
И Двадцать Первый век в таком раскладе
Чуть супится и ковыряет нос...
конец
.